Estações

Afirma-se aí que o tempo virou híbrido, que já se não distinguem estações. É como os milhos modernos que chegaram da América. Não são carne nem são peixe, embora sejam muito produtivos. 
Pois esta tarde varreu o planalto uma trovoada à moda antiga. Os pastores correram à serra a proteger os gados, os cães abrigaram-se nos pátios. A aguaçada lembrava os dias do dilúvio, à mistura com ovos de granizo. E o céu inteiro aos estrondos andava num badanal, há muito não se via nada assim. 
Relâmpagos e coriscos pareciam raios dum velho Zeus de cabeça perdida, provavelmente por causa da Europa e com muita razão. É que essa tal vaquinha fartou-se dos deuses e virou galdéria, e agora vive por conta numa casa de alterne, ali ao lado da Pariser Platz.