O embuste

Há tempos fui encontrar na Latina uma publicação de Pedro Eiras sobre as Cartas Reencontradas de Fernando Pessoa a Mário de Sá-Carneiro, editada pela Assírio e Alvim.
Enquanto leitor atento logo as levei para casa, por saber que havia ali uma lacuna importante. 
Li o livro atentamente. E vim a saber depois, por umas portas travessas, que estava perante uma ficção. Voltei a ler com cuidados redobrados.
É certo que, formalmente, o texto não tem as características habituais da literatura de ficção. É um conjunto de cartas, com introdução preambular do seu autor. É verdade que tropecei em pormenores de alguma implausibilidade. E os conteúdos são estranhos. Mas vê-se modernamente um conjunto de textinhos irrelevantes a que chamaram romance e vão passando. 
O próprio autor Pedro Eiras aparece na pág. 11 a garantir ao leitor que o que parece implausível o não é, pois "contra toda a inverosimilhança, assim foi." E embarquei inteiramnte nas Cartas, que tomei por reais e não o são.
Por fim lá encontrei a solução: já tínhamos o romance, a novela, o conto e as historinhas que hoje andam por aí, a reportagem e a crónica, esse género jornalístico que é literatura pura em casos mais felizes. Agora passou a haver o embuste, reservado a ficcionistas de relevo, com currículo académico e armas menos comuns. Pois equivale a colocar um leitor dentro da arena, em frente dum autor que se diverte a farpeá-lo de capote nas unhas, com um editor reconhecido sentado na bancada, a urrar olés e a pedir música. 
Por mim considero isso pouco ético e menos ainda lícito, salvo em sociedades doentes em que tudo é de esperar. De farsantes como o Professor Pedro Eiras, esse exemplo brilhante dos académicos que orbitam por aí nas faculdades de Letras. A dar lições, imaginem, havendo tantas matas para limpar!