Do Norte vem o cieiro. É seco e frígido, e corta as carnes
da gente, como um gume. Já do Sul chega o suão, bem mais macio e molhado. Entre
um e outro, venho o diabo e escolha.
O sol, que é um vagamundos, já deu começo à volta do filho
pródigo. Vem de longe e ainda demora, ainda tem que passar pelas Sete-Pipas, e
a Cruz de Pedra, e o descampado todo, até subir ao pico do castro de Casteição.
Só aí os corpos folgarão.
A festa é por isso antecipada, prematura como todas as esperanças.
Desde há séculos que o mundo sabe estas coisas, salvo quem anda a aprendê-las.
