Devem ser os netos do corvo vaidoso, daquela história do queijo da velha que o tinha a secar ao sol. Andam aqui à beira da represa, na relva onde os pescadores lançam o isco à truta e os banhistas se bronzeiam.
Mas eu vinha era à procura da raposeta, que muitas vezes vem aqui matar a sede. E logo que ela apareceu, os corvos levantaram voo. Não lhes agradava nada ter que repetir a história do avô que era vaidoso.
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A especialidade da casa é a tortura do sono. Fechar os olhos não vale.
