O homem fartou-se da corte e foi viver para o Minho. E por lá andou a elaborar sonetos como quem calceta ruas.
O sol é grande, caem co'a calma as aves
do tempo em tal sazão que sói ser fria...
T'arrenego demonho!
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A especialidade da casa é a tortura do sono. Fechar os olhos não vale.
