É aquela hora inquieta em que o dia ainda hesita. Quando os fantasmas nocturnos, vendo a batalha perdida, começam a bater em retirada.
Os poetas do bucolismo, que em tudo vêem a Arcádia, nunca passaram sem ele. Os antigos despertavam as pastoras, alisavam-lhes a saia, punham-nas a andar para o monte, entre balidos e suspiros.
Para os bucolistas de agora, é um momento de magia. Acordam sobressaltados, passam a mão pelo umbigo, rezam à santa do dia e voltam a adormecer.
Mas o idílio é igual.
