Portugalmente - 82

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Duma curva, lá ao fundo, vem crescendo um barco de turistas, a serpentear no rio. Vagaroso e cheio de majestade, imerso na magia da paisagem, faz lembrar ao viajante um cisne misterioso, deslizando ao rés da água.
Bem a propósito, quem sabe se consciente, Camilo quer levar o viajante a ver a quinta da Leda, na contra-face do rude monte Calabre, que abriga a estação de Almendra. Lá no cimo já reinou uma cidade goda, que sucumbiu há mil anos às avançadas dos mouros, dela sobrevive apenas uma memória rara. Mas nem o castigo deste sol recomenda a trabalheira, nem a rapidez do tempo lho permite. O que mais vem a calhar é uma visita ao morgadinho de Algodres, que em breve terá cem anos e há-de apreciar a companhia. É ele uma figura de pasmar. E o viajante, erradamente supondo que nada tem a temer, é disso que anda à procura e deixa-se levar.
O morgadinho mora na casa grande de Algodres, que há gerações foi o berço das famílias mais abastadas da área. Na juventude, em Coimbra, fez-se bacharel de leis, seguindo a tradição dos ascendentes varões. E quando voltou à terra logo submeteu o coração duma princesa, que mais tarde acabou freira num recatado convento. O que era prisão para ela, foi para ele a liberdade.
Esposadinha de fresco, a prometer primaveras, andava por essa altura a donzela mais vistosa do lugar. Mas como já se tem visto, nem sempre os dotes da natureza trazem bem-aventurança. Mormente a esta mulher, a mais velha de onze irmãos. A mãe morrera de parto, perdeu o pai aos dez anos. Tão cedo mãe de família, a rapariga casou mal fizera os dezasseis. Mas o facto não tolheu o morgadinho, que um belo dia se dispôs a requestá-la. E ela, com um tal fardo sobre os ombros, pôs-se a avaliar-lhe o peso. Agradava-lhe viver na casa grande, deu em aceder à corte. O marido claudicou, abandonou a contenda, fez a trouxa para o Brasil.
Hoje é ela a mulher do morgadinho. Durante muito tempo não passou de concubina, reduzida à condição de serviçal. Até que um dia lhe exigiu o casamento, que o morgadinho já não pôde recusar. Um tal enredo engendrara à sua volta um geral desprazimento, que a passos largos se tornou num ódio surdo. E embora ninguém esperasse tão grande longevidade, ele resistiu ao linguajar do populacho e negou as previsões.
Era uma grande cabeça, todo a gente o boquejava, e o diploma que trouxe de Coimbra lá estava para o comprovar. Mas enquanto homem de leis, nunca dedicou às ditas um avo dos seus labores. Quando a revolução chegou pôs muita coisa a tremer. E logo os mandantes dos partidos quiseram cativar o morgadinho para o governo distrital. O homem não aceitou. Mais tarde foi convidado para o ministério da Justiça, mas outra vez declinou.
O viajante fica sem saber se mais o rói o espanto, se a incredulidade. E a surpresa vai ainda nos começos, agora que o castelão recebe os visitantes ao cimo da escadaria, mais ágil e desenvolto do que os anos prometiam. A mulher, muito mais nova, os olhos emaciados por uma solidão azeda, está de guarda na cozinha, a um trem de caçarolas e alfaias da culinária que enchem paredes inteiras. Na saleta, ali ao lado, vem guardando o morgadinho uma colecção completa de diários do governo, do primeiro ao mais recente. Este foi o diploma de bacharel de leis do bisavô, em pergaminho genuíno, ao tempo que isso lá vai. Agora aqui o diploma de bacharel de leis do meu avô, que dispensou o cabrito original. E ali está encaixilhado o meu diploma de bacharel de leis, neste papiro de luxo.
Nas salas do rés-do-chão é pouco o espaço inteiro para acomodar um bricabraque indizível, empilhado a trouxe-mouxe: lugres à vela e caravelas de chifre; santantoninhos e cartapácios antigos; pedras de lousa e soldadinhos de chumbo; galhardetes militares e ceifeiras de além-tejo; cães de loiça e corujas empalhadas; bonecas de trapo e ursinhos de peluche; landscapes inglesas e mal-me-queres bordados; quadros de caça e águias embalsamadas; naturezas-mortas e trabucos de pederneira; pais-natais de grandes barbas e pagelas de santinhos; pisa-papéis e cassetes antigas; rádios de pilhas e discos de fadistas; compêndios escolares e breviários pios; moinhos de café e balanças romanas; canapés de palhinha e edições de bolso; flores de papel e canetas de aparo; cadeiras de barbeiro e bustos de Beethoven; estatuetas macondes e máscaras da Lunda; calculadoras de bolso e paisagens de leões; faisões de plástico e gravuras de filósofos; dossiês incompletos e moedas comemorativas; relógios de corda e elefantes de marfim; charretes de latão e presépios de oratório; bonecas sevilhanas e leques de bambu; colecções numismáticas e garrafas de cinzano; miniaturas de licores e sifões de água tónica; porta-plumas e mata-borrões; canhões antigos e duendes nórdicos; dobadoiras e papagaios de papel; carros de bois e galos de Barcelos; caixas de música e bebés chorões; furgonetas de metal e cofres de segredo; higrómetros de parede e ventoinhas eléctricas; pandeiretas, catapultas e corta-papéis; pescadores da Nazaré e almofarizes de lata; cinzeiros de estanho e lavradeiras do Minho; lampiões de petróleo e botas espanholas; signos do zodíaco e colecções de chocalhos; bilhas de Nisa, canecas alemãs, molheiras de Sacavém, barros de Bisalhães, barretes de campino, um don Quixote amarelo… e pendurados do tecto um nunca mais acabar de vinte mil porta-chaves, o mais notável dos quais é uma piranha do Brasil envernizada.
No final o morgadinho conduziu os visitantes aos fundos do logradouro, para lhes mostrar, orgulhoso, a sua forja. E em boa hora o fez, pois lá dentro se decifra o que não tem explicação. A forja do morgadinho é o mundo inteiro do ferro, um vastíssimo arsenal das armas de Vulcano: tornos, tenazes, bigornas, compassos, medidores, fornalhas, martelos, maçaricos, soldadores, pias de têmpera… Foi aqui que o morgadinho gastou o melhor que tinha. E o viajante viu nele o símbolo mais-que-perfeito dum país trágico e incerto, que não soube o que fazer aos talentos da parábola.
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