Portugalmente (69)

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Avelino é o nome do pastor, e já tem a sua idade. Veio da Sapateira, lá ao fundo, passando a ribeira, e trabalha aqui na quinta a tomar conta do gado. À noite vai dormir a casa do patrão. Torna com a estrela de alva, ainda a manhã vem em Castela, e se calha traz a merenda aviada, como hoje aconteceu. É cativa, uma tal vida, assim desemparelhada, mas sozinho já ele estava desde que a mulher morreu.
Hoje ninguém pega em tais trabalhos, vive-se não sei de quê, mas Avelino resiste, nas vizinhanças da santa. Fazem-lhe uma festa em Maio, quando chega o último domingo, é coisa de nomeada e junta aqui muito povo. Dizem missa na capela, sai o andor em procissão à volta deste castelo e no fim arrematam-se as oferendas no palanque de cimento. Para resto há o arraial, mais uns copos que se bebem, e assim se passou o dia.
Mas esta santa já não é a verdadeira, que essa vieram cá os dos Gatos e roubaram-na. Depois os de Casteição fizeram-lhe a mesma coisa, guardaram-na lá na igreja e puseram cá uma nova, de muito menos virtude. Dava chuva, a antiga santa, em lha pedindo. Esta agora parece que já não.
- Pois pena é, coitadas das ovelhas! Sempre tinham pasto fresco e renovado!
O que mais toca Avelino, ponderando esta sequia, são as hortas e as vinhas da redondeza, que as ovelhas não têm razões de queixa. A quinta abrange a encosta toda, vai até lá acima, à estrada. E tudo quanto se cultiva nela serve de pasto para o gado. Que as culturas de algum tempo já não merecem a pena.
- Aqui há uns anos o patrão fez umas plantações modernas, aí pela encosta acima. Só arrotear aquilo foi um cabo das tormentas. Eu bem disse que não provava as novidades, depressa abandonou tudo!
Muito embora escarmentado com tudo quanto tem visto, o viajante fica alvoroçado. Mas são horas de partir. O pastor fica a dormir a sesta no frescor da galilé da capela. E ele já seguiu o seu caminho, já retomou a estrada na direcção da Meda. Toda a cumeada em volta é sáfara e maninha, uma plantação aqui nem por milagre da santa. Mas não é preciso muito procurar. Afogadas no crespo matorral, algumas macieiras resistentes fazem lembrar degredos e sertões.
O viajante meteu-se a corta-mato e foi ver com os próprios olhos. À raiz dos pinheiros que voltaram, em restolhais de pastagens e descampados bravios, rojam-se ainda os tubos ressequidos dum sistema de rega gota-a-gota. Não se imagina donde viria a água, nem que frutas poderiam medrar em tão desabrigadas solidões. Mas certo é que houve aqui projectos de pomares, e mais ainda alguém que os aprovou.
O viajante não quer ceder à descrença, mas vai regressando à estrada imerso em cogitações. Tal como noutros momentos que a história já nos mostrou, a bebedeira dos fundos chegados em catadupa, a política medíocre e a corrupção geral endoidaram o país. Quem apanhou, apanhou, quem o não fez, que o fizesse! É esta a palavra de ordem!
O viajante quer alcançar Marialva sem tornar a ver a Meda, que tem um padrão de pedra plantado logo à entrada. É uma homenagem aos soldados que andaram a combater nas províncias ultramarinas. Desenha a silhueta dum soldado, altaneiro e vertical, a projectar-se em fronteiras de lata, que delimitam colónias antigas.
Ora este viajante tem das guerras africanas recordações dolorosas, conforme já deixou dito. E este linguajar de pau deixa-lhe sempre um amargor na boca. Toda a vida ouviu falar dum passado português de marinheiros audazes. Até que um dia notou que, ou não somos, agora, o que já fomos, ou nunca fomos o que disseram de nós. Levaram-nos, é o mais certo, a fingir o que não fomos. Se assim foi, nunca seremos o que nos dizem que somos. Nas nuvens é que ficámos.
Fosse ele a bem da verdade e o viajante havia de emocionar-se, com este padrão da Meda. Fosse ele o justo tributo às mortificações de tantos portugueses, levados ao altar do sacrifício pátrio, mesmo se vão, mesmo se enganador, mesmo demente. Porém este padrão celebra mitos, em lugar de sacrifícios. Tem saudades de quimeras, cheira a mistificação e a trapaça. Por isso o viajante chegou ao cruzamento e fugiu por uma estrada secundária, para escapar a maus encontros.
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