Ali encostado à muralha, o noveleiro abre os braços e passa o tempo a fabricar novelos. Mas deslindar as pontas já não é com ele, que se esgotou na função.É como certas elites, que em Portugal há séculos floresceram. Deram tamanhos nós na nossa vida, que nunca mais os soubemos desatar.
Ou como uns figurões que andam aí, e só dão flor de jardim. Quanto a fruto, estamos conversados.
