Não fora a horta, e os cuidados que requer a terra dela, não
sei bem como teria sido esta minha semana. O carro esteve de baixa um ror de
tempo, a exigir uma junta da culassa que se queimou por causa dum antigelo. A
França parece que entrou em guerra e eu ainda não vi imagens dela, porque os
artistas da MEO já por duas vezes agendaram a montagem duma antena, e duas
vezes faltaram. Dum telefone e da Internet o melhor é nem falar para não
levantar a lebre. Não sei como se vive hoje sem eles, mas só mos prometeram daqui
por uma semana.
Ficou-me um tambor de roupa aprisionada na máquina. Entre
inconfessáveis subtilezas, os alemães têm fama de entendidos em forjas e
tecnologias. E sê-lo-ão. Foi por isso que uns artistas mandaram vir da Alemanha
o aparato, pediram-me por ele uma fortuna e instalaram-mo em casa.
O manual de instruções é um alcorão completo. Por deformação
profissional li-o mais do que uma vez, e concluí que à máquina só lhe faltava
falar. Escolhi um programa adequado à roupa suja, e tudo correu bem até chegar
a centrifugação. Aí desatou a máquina aos coices e aos pinotes, e na emergência
decidi cortar-lhe o pio, antes que me deitasse a casa abaixo.
Pudera, a pobre! Os profissionais do ramo instalaram-na num
buraco, ligaram-lhe as entradas e as saídas, prontíssima a funcionar. Mas não
lhe retiraram os quatro ferrolhos que a protegiam durante o transporte. Com o
programa interrompido, o tambor deixou de abrir, por lógicas de básica
segurança.
Estava então a correr a quinzena das Festas, que desta vez
foi uma rebaldaria. Às quartas a ceia da Consoada, o Ano Novo a chegar às
quintas, lá pelo meio uns sábados e uns domingos onde se ganharam direitos ao
lazer, conforme vem escrito nos códigos em vigor. De forma que as oficinas
fecharam quinze dias, e os artistas foram-se às rabanadas e a uns copitos em
família.
Eu acabei por me esquecer da roupa, abdiquei da informação,
fiz o que pude para resistir ao black-out
malsão, à paralisia inútil, a uma
grande vontade de partir em viagem sem destino. Mas fui-me à horta e preparei a terra para os mimos que hão-de
vir na primavera. Quando o cavername se queixava, ouvia um rádio antigo que ali
guardo. E por pouco confiar nos romances que hoje se premeiam, fui ler outra
vez Os Cus de Judas, dum Lobo Antunes que ainda não era um génio, e ajudou então
a pôr a Europa a ler-nos.
Entretanto uns nómadas suíços andaram aí uns dias, aqueceram
o rabo ao madeiro das tradições e partiram outra vez. É que para lá dos
Pirinéus trabalha-se. E é justamente por isso que os indígenas mereceram sempre
o fadário andarilho que há gerações os persegue.
